Flores eclipsadas

Flores eclipsadas

Os elementais iniciam seu ritual,

As folhas são agitadas pelo vento.

Os ventos lançam um sopro vital

Para soltar as flores do arvoredo.

As damas são lançadas ao longe

E amparadas por seus parceiros

Em um momento único de sorte

Apenas admirado por escolhidos.

Os Silfos rodopiam suas damas,

O arvoredo rege como maestro

E as abeis bailarinas são tantas

Que nasce um jardim suspenso.

As flores rodopiam com o vento

E o perfume delibera harmonia

Em um único ato, um momento

Que revela na vida sua maestria.

Oh beleza tão efêmera e imortal

De grandeza em mim eternizada.

Ao final da bela dança no quintal

Só se vê flores no chão eclipsadas.

Autor: Henrique B. Lobato

Nossa Belém

          

          Nossa Belém

          Os grandes rios da minha cidade

          Vem visitar as pessoas toda tarde

          E em cada morador de Belém

          As águas inquietam também

          Dentro dos olhos escuros,

          Por entre os antigos muros

          Que nos vislumbram.

          E em cada abobada arbórea

          Ficam guardadas lembranças

          De passeios, de olhares,

          De pessoas , de paisagens,

          Pois aqui se admiram cenários

          Únicos e exóticos, centenários

          A cada dia...

          Perfumes que não se identifica

          Levados pelo orvalho na chuva

          Para dentro de cada um que fica.

          Mas é preciso trocar o lixo das ruas

          Por jardins nutridos pelas senhoras.

          É preciso barrar o palavrão das bocas

          Pelos remédios naturais das barracas.

          Pois quando o rio vier para sua visita,

          Ele virá não para lavar as causadas

          Ou para atrapalhar os passantes,

          Mas sim para massagear de gotas

          A pele solar de cada belenense,

          Virá para amansar a saudade

          Do céu que cada um sente.

                    Autor: Henrique B. Lobato

Relatório impessoal

Relatório impessoal

          Em cada findar de rotina

              Me encontro

         Transfigurado

          E sem tempo de sobrevida.

          A minha fuga salina

          É festa, balada, bebida

          E uma noite não dormida

          Gastando algum trocado.

          Tive um amor outrora alado

               Que saiu.

                      Dormia sozinha

          Sempre

          E eu não chegava.

          Ela chorava e eu dormia

             Sonhos alcoolizados.

          Até que nem lembro o dia

          Em que ela me deixou de lado.

          Mas agora, a hora, namora

          Em cada fim dar derotina

          Não encontro

           Sentido               figurado

          É sempre ter sobre a vida

          A minha fuga salina.

          

Autor: Henrique B. Lobato

Coreto das palavras

Coreto das palavras

Vou escrever enquanto fiam

Os raios de sol na luz do dia;

Escrever enquanto destinam

Estas águas confusas da vida.

A minha alegria é incompleta,

É serena(ta), treva abandonada

Nas noites estreladas de sexta,

Dia que visito sempre a tua casa.

Empresta-me algumas palavras,

Pois não tenho pose do silêncio

Que sabe provocar as tuas notas,

A tua dança, a festa aqui dentro.

Meu interior às vezes vem e diz:

Poemaevento de coração contrito,

Escrito em letras brancas de giz

Nas margens do poeta, do espírito.

Autor: Henrique B. Lobato

~Ca da pa la vra~

~Ca da pa la vra~

Oração cantada para a serenidade

De um buscador que hoje caminha.

Uma preciosa joia de áurea idade

Para um coração nobre se destina.

Agora o tempo esconde os segredos

Dentro da caixa no vazio do mundo.

E no interior destorcem-se os medos

Do descomunal tormento no futuro.

Ele tentou livrar-se de toda centelha

Deste mundo onde reina a loucura.

Pois só herdará sua tão distinta joia

O buscador vivente de nobre candura.

Nos seus ombros caem duras provas,

Dificuldades impedem o seu avanço.

Enquanto supera todas as mazelas

Ele conquista o merecido descanso.

O buscador enfim a descobre, nova

E bela, a joia que lhe fora prometida:

As nuvens lhe esperando em sua cova

E cada palavra de amor que foi vivida.

Autor: Henrique B. Lobato

Quins zé minutos de fama

Quins zé minutos de fama

Quis zé minutos de fama

Para poder

       Fingir que ama.

Quinze minutos de fama

            Para poder

                     Filmar. Quem ama?

           Notas sem datas marcadas

                        Deixadas

por outro amanhã,

   Sem laços ou traços riscados,

           Sem acordes tocados        por nós.

       A minha marca registrada

                      Foi deleitada

                        Foi deletada             Sem dó

                                                               Sem mim

                                                               Sem nós.        

Autor: Henrique B. Lobato 

Frater per Frater

Frater per Frater

Glaucos ventos florestais sussurram

Antiga lenda há muito já esquecida.

Em festim os deuses áureos cantam

Nesta data hoje dita comemorativa.

Leitores de altivos mistérios estelares,

Filhos da magistral mãe estelamares,

Nos hoje caminhamos sem símbolos,

Sem estandartes, bandeiras ou ídolos

Polindo este coração humilde e contrito

Permite-se o ser(vir) de cada um de nós.

Buscando as virtudes do nobre espírito

Conquista-se a luz e desatam-se os nós.

Translucido e intrépido em cada estrada

Segue o povo sereno na dierna jornada,

Luz que irradia amor trilhando o caminho

E assim descobre o nobre ser peregrino.

Autor: Henrique B. Lobato

O Ermitão

O Ermitão

No caminhar do pobre Ermitão

Com sua velha lanterna na mão,

No pesadelo da noite escura

E sem saber o que se procura.

Os passos seguem à longitude

E a vontade em ser determina

O destino de tanta inquietude

Em querer ver atrás da cortina.

O velho reflete nos seus valores

E enfrenta seus vícios, temores

Com a pouca luz que ele carrega

Para sair desta densa floresta.

Uma esperança ao mago perdido

Que confiante segue o caminho:

Se a escuridão te roubar o sentido

Lembra-te que és um peregrino!

Autor: Henrique B. Lobato

Tempos modernos

Tempos modernos

Hoje nós não brigamos.

Hoje nós somos amigos

E nos amamos.

Mas já faz tempo caminhamos

Destruidos!

Pois hoje o mundo corroi

Os nossos ossos, os nossos restos.

Pois hoje os outros corroem

As nossas almas, a nossa calma.

Tiram de nós o fundamental

Direito e sobre nós o ornamental

Defeito que foi por eles

Criado!

O passado pertence a eles,

As lembranças todas,

Felizes ou tristes,

Pertencem a eles.

O futuro pertence a eles

Os sonhos todos,

Completos ou inperfeitos,

Pertencem a eles.

A nós só resta o agora.

Esse agora tardio e breve

Lá fora.

Esse agora difícil e lúdico

Lá fora.

Autor: Henrique B. Lobato

Amor (o)posto

Amor (o)posto

Na tua altura o vento sopra e a lua

Irradia toda a boemia sobre a rua.

Não há centro de equilíbrio instável

Pois o sentido do real é confundivel.

Na tua altura o vento é mais forte

E a incenteza do tempo é inebriante.

Os deslimites hoje (de)forma cega

Baseiam tudo que o real nos nega.

Sobre um tecido de ilusão contente

Nada é seguro para se permanecer.

Essa varanda vigia a rua desforme

E tentamos voar juntos sem perceber.

Hoje os vorazes espreitam a noite

Esperando nalgum portal do abismo.

E nossa confusão é água e fonte

Para se embebedar de medo disto.

Enquanto no porão das casas velhas

Vive os exemplos de aureas eras.

Onde os amores podiam (ser)eternar

Nas lanternas dos olhos perenes.

Teve um tempo de cantar as paixões

Reacendidas pelos postes a querozene.

E na rua vagueavam os lampeões

Tal como vaga-lumes feitos gente.

Autor: Henrique B. Lobato

Bem-te-vi

Bem-te-vi

Agora à pouco, estava na beira do rio, sentado, dois pássaros voam e gritam, festejam como cumprisses de um mesmo destino, do mesmo arvoredo.

 Um bem-te-vi desceu ao meu lado e fiquei parado, observando o pássaro e tomando cuidado para não espantá-lo. Neste pássaro vislumbrei toda a beleza da minha dúvida e era tão pequena e singela, mas ao mesmo tempo tão inebriante que não queria abandoná-la.

 A dúvida que me levava a refletir naquele canto isolado embelezava meu caminho e então comecei a entender minha indisposição para saná-la, era como uma história terrivelmente triste que mesmo lhe causando dor não se fazia questão de parar de ler, mas de seguir em frente para saber onde e como a história termina.

 Assim como, aquele pequeno bem-te-vi que me "prendia" ali parado, sem movimento e inebriado, porém não queria espantá-lo, não queria deixá-lo ir embora...

 Talvez esteja cansado de caminhar investigando a estrela sem fim e queria apenas ficar ali parado, extasiado e hipnotizado... Morando na paisagem onde o bem-te-vi fazia morada em mim.

(..)
Sou só uma rede vazia diante dos olhos humanos na escuridão e de dedos habituados à longitude do tímido globo de uma laranja. Caminho como tu, investigando as estrelas sem fim e em minha rede, durante a noite, acordo nu. A única coisa capturada é um peixe dentro do vento.

Pablo Neruda

Autor: Henrique B. Lobato

Biografia moderna

 Biografia moderna

Filha da Puta

Nasceu!

Será que sou eu?

Nem sei...

Des de pequeno

João tecia histórias

Gravadas só no vento,

Pois as suas memorias

Foram outras, roubadas.

Nada restou daquele tempo.

Só as rugas, mão calejadas

Da roça, de cachaça e trampo.

Eles querem me castrar!

Querem foder minhas idéias!

Querem bater, me torturar!

Querem roubar minhas moedas!

Eu já cansei de trabalhar!

Hoje eu pensei e nada vivi.

Eu já nem sei o que é amar!

E procurei... Amor não vi.

Filha da puta

Morreu!

Será que sou eu?

Nem sei...

Autor; Henrique B. Lobato

Obs: Este texto foi originalmente produzido para o evento "Laranja Mecânica" promovido e divulgado pelos alunos de letras do segundo semestre de 2013.

Canção do delírio

Canção do delírio

Gosto de brincar com os sons, vozes

De largar mão da pretensão do agora.

Outras horas para letras tão velozes

Que não o agora, tão breve lá fora.

O vento faz dançar as versas letras

Em corações tão distantes que sumo.

Ouço desses lábios o raro pedido:

Vamos abraçar juntos o silêncio?

Escondo-me na escuridão, oculto.

Para não limitar as livres palavras

Que escorem no vento ao ouvido

Sonorizando as raras notas sentidas.

Que fiquem guardadas bem no íntimo

De quem as escolhe para levar no bolso.

Pois o humano tempo no existir é ínfimo

E o destino que achamos conhecer é falso.

Autor: Henrique B. Lobato

Noite de prece e procissão

Noite de prece e procissão

Acendem-se pequenos pontos, Ave-Maria

Começa a andar pela rua que dormia.

E as preces passeiam pelos olhos sós

Como as estrelas passeiam em nós.

E as nuvem apagam as suas luzes,

Cobrem as estrelas, mergulham a lua

Na mesma tristeza de tantas vezes,

Das vozes velosas que choram na rua.

Não sei para onde segue este cortejo

Que recorta um pedaço do purgatório.

Estes anjos com um sonoro desejo

De levar a piedade com o oratório.

E as velas seguem às suas casas,

às janelas e às cortinas do céu.

No meu íntimo acendem centelhas

Do divino silêncio que se perdeu.

Autor: Henrique B. Lobato

Raios noturnos

Raios noturnos

Para onde vão os teus raios de sol

Quando não me iluminam à noite?

A curva das cores em teu farol

Tocam em mim sempre distante.

Mas quando cresce tua luz boreal

Teus raios curvam-se à minha volta,

E então somos fantasia sem final,

Sem temer o findar desta história.

Luz explode o céu em dois corpos

Disforme e desentendidos do medo

Que espreita o sentir de outros tempos,

Onde a nuvem chove em segredo.

Eu vejo um caminho para o futuro,

Como se a noite se fizesse branda.

Assim a pulsão maior do meu cárdio

É amar e amado ser nesta ciranda.

Esta aurora entorpece os sentidos

Que temos sobre deuses e destino.

E quando acordo pela noite no rio

O meu corpo dita o ritmo do vazio.

As ondas recuam na areia da praia

Os dedos tatuam na pele a incerteza

De um compromisso para toda vida,

E o rio leva a luz com a correnteza.

Autor: Henrique B. Lobato

Caminho de retorno

Caminho de retorno

Agora te quero um pouco distante

Como as lendas, constelações antigas

De um infinito suave e constante

Que cabe nas histórias perdidas.

Outra vez se abrem os passos falsos

E incertos do caminho de retorno.

Mas aceito a experiência de outros

Destinos, de outras folhas de outono.                                                       

Outrora de solenes segundos, minutos

Traçados como uma nova obra de arte

De muitas cenas com conflituosos atos

Moldados com o efêmero da morte.

E assim guardar a velha lembrança

Nas pegadas das estradas percorridas,

Sem a tristeza da dor de uma criança,

Mas com a forte de lutas já vencidas.

Autor: Henrique B. Lobato

Os motivos de um livro.

Os motivos de um livro.

Aqui não há serenas páginas

de existência ou imortalidade.

Podem namorar nestas águas

Amores, temores e saudade.

Aqui não há o delírio da verdade

Contida somente no denso vazio.

Isto não é um produto de arte.

Só o misterioso silêncio do rio.

Aqui não é local pra encontros,

A busca está noutras veredas.

A porta está além das vendas.

Na noite, morada de monstros.

Não há heróis vivos neste verso

E nem canções de uma aventura.

O som, talvez o caminho interno

Façam passagem nesta iluminura.

Autor: Henrique B. Lobato

Iluminura Solitária

   Iluminura solitária

A noite brame com o sentir solitário.

Brada com uma paixão inexorável

Elevando a vontade involuntária

De fuga, de medo e inexistência.

E cada estrela pinta um quadro só

Com iluminura para a arte da alma.

Cada átomo do meu corpo em pó

Desatina a dor que prende a calma.

As nuvens cobrem os cílios da lua.

O poste vaga-lume ilumina o nada.

O silêncio vaga lúgubre pela rua

Que sonha em não ser estrada.

É a imanência das ideias sóbrias,

Quando a noite parece solidaria,

Que faz-nos perceber as sombras

Em uma rara iluminura solitária.

Autor: Henrique B. Lobato

Não há partida

Não há partida

São poucos saltos nesta vida,

Quando ele fica sobre o muro.

Passos soltos pelas avenidas

Em que caminha o seu futuro.

A estrada sempre lhe aparecia

Para um convite inesperado.

Andar de carro nas rodovias

Não era bem do seu agrado.

Mas ele cultivava a paciência

De esperar os tempos outros,

Quando se escolher a ciência

Será colher os passos soltos.

Pois para ele não há partida,

Nas avenidas livres da vida

Não há uma única estrada,

O destino é eterna chegada.

Autor: Henrique B. Lobato

Primeiro olhar

Primeiro olhar

Cadeira vazia.

Cada lugar reservado

Não se encaixa.

Pasárgada perdida

 Disse o velho no fundo do armário, que todos os poetas vieram de Pasárgada. Se o velho estiver certo então podemos imaginar que pedaços de céu passeiam pela sala onde aqui fica a televisão, que redes balançam pelos corredores para embalar o vento das palavras. E com saudade de casa o grupo “os guardadores da palavra poética” resolveu decorar o velho armário do velho com poemas, para que todos os que ouvirem sua história sintam um pouquinho do gosto de Pasárgada e queiram se perder por estas bandas.

A página esquecida

A página esquecida

A última carta de amor sincero.
Foi escrita com curva nas letras
A tinta parecia ser um raro pedido
Por mãos distintas e meigas tecído.

O papel respirava antiga lembrança
De uma história tatuada no coração.
Os dedos ritmavam sua bela dança
Compartilhavam a mesma canção.

Passo, passo, passo e serenidade
Sem compromisso de ter resposta.
É amor entregue com a caridade
De não esperar o carteiro na porta.

Envelopes selados com saudade
E enviados com um ermo destino
De nunca sair daquela fria tarde,
De ser deixada fora do caminho.

Nem mesmo assinatura continha
Na tormentória carta terminada
Sem endereço para ser entregue,
Ficou perdida no banco da praça.


Autor: Henrique B. Lobato
Em honra ao meu amigo poeta do tormentório.

A origem da vida ou porque os livros piscam.

A origem da vida

ou

Porque os livros piscam.

 Faz muito tempo, tanto quanto o número de estrelas no céu. Os Deuses fizeram uma reunião, pois o universo estava muito chato e havia chegado a hora de criar a vida no mundo abaixo das ordens do tempo.

Teve inicio a reunião e os Deuses, vaidosos, mostravam suas ideias para a grande criação. – Vamos fazer sistemas. – Dizia o dilema. – Tem que ter filosofia! – Gritou a utopia. – Tem que ser no plano concreto... – Planejou o arquiteto. E todos discutiam sem chegar a um acordo. Mas, no canto da sala, um homem maltrapilho escutava o debate, ele tinha apenas uma mochila e uma lira, além do que carregava no coração.

As palavras dos Deuses eram todas muito dizíveis e perfeitas, por isso eles não conseguiam convencer um ao outro e tudo estava tão cansativo que o universo dormia em sono profundo. Foi quando aquele homem no canto da sala levantou-se, seguiu até próximo aos Deuses e começou a tocar, sem dizer uma palavra, ele apenas dedilhava sua bela lira...

 O silêncio nas palavras daquele homem chamou a atenção de todos os Deuses e estes aos poucos se calavam para compartilhar o silêncio daquele maltrapilho. Sentavam-se para escutar a lira e tal era a beleza da música que até o universo acordou, o sol brilhou com força, a lua mostrava sua faces, as estrelas piscavam como os olhos dos Deuses ao serem tomados pela música.

 Ao perceber que havia harmonia no ambiente, o homem simples tomou a palavra e com uma sonora suavidade falou. – Vamos criar a vida como um grande poema que, visto de frente parece prosa, visto de costa parece verso, se for lido do início parece lírico, se for lido do inverso parece épico.

 Os Deuses se maravilharam com a ideia e sem palavras para contestar deixaram o poeta criar a vida. Ao som da lira o homem começou a recitar as linhas daquele grande poema e os Deuses, o sol e a lua, as estrelas e o universo foram ficando encantados com aquela obra, tão encantados que desejaram fazer parte da história.

 Sem que ninguém percebesse o homem-contador foi guiando todos para dentro da história e naquele dia se criou a vida, todos desceram para os domínios do tempo, tudo era beleza, luz e harmonia. Até que alguém decidiu perguntar o nome do poeta.

 O poeta, constrangido, levantou-se e se escondeu dentro daquele grande poema, agora ele está exalando por toda parte. Não se sabe ao certo se ele parou de compor sua obra ou se ela cresce sozinha.

 Sabe-se apenas que é possível encontrar os rastros dele no por e no nascer do sol, nas noites estreladas de lua, na natureza e no coração puro das pessoas. Sabe-se também que é por causa dele que os livros piscam.

 Autor: Henrique B. Lobato

Tua marca na minha roupa

        Tua marca na minha roupa

        Os teus livros piscam
        Contam segredos...
        De outros eus.

        Os barulhos teus
        Dentro de nós
        Falam de paz.

        Quem é que faz
        Ruido térmico
        No teu ouvido?

        No meu tecido
        Tem teu volume,
        Alto e vibrante,

        Tem vaga-lume
        Que voa longe,
        Leva o teu nome

        Que as vezes some
        Fica escondido,
        Nunca perdido,

        Apenas dorme
        Se tenho sede,
        Se tenho fome.

Autor: Henrique B. Lobato

A obra por uma vida?

Ele percebeu que teria que morrer

Depois de escrever o ultimo verso.

E esse destino lhe buscava sempre

Para envolvê-lo em abraço terno.

Ele planejou a hora da sua morte.

Era preciso completar a alquimia.

Ele decidiu suicidar-se de noite

Para que a obra nascesse de dia.

Ele não vai pular de algum prédio,

Não vai cortar os próprios pulsos,

Se afogar no mar, tomar remédio,

Ele não vai se jogar de um viaduto.

Desfazendo sua própria realidade

A personalidade também morreria.

Ele apagou seu nome, a identidade,

Queimou seus videos e fotos na pia.

Ele não deixou bilhetes nem cartas,

Não deixou culpas nem memória.

Preferiu apagar todas as marcas,

Todas as datas suas na história.

Ele se desprendeu das páginas

E bem devagar foi ficando solto.

Pois o leitor recitava as cantigas

Da obra de algum autor morto.

 Autor: Henrique B. Lobato

Domini

Serenata do amor alado

Serenata do amor alado

       Estrelas contam histórias antigas.

       Elas guiam meus passos noturnos.

       Siga o som das minhas cantigas,

       Pois as estrelas sabem quem somos.

       O som transcende o belo horizonte

       Com a esperança de ter sua resposta.

       Talvez me venha o futuro distante

       Enquanto toco com a minha flauta.

       A lua desaparece atrás do castelo

       E as catedrais badalam seus sinos.

       Mas não surge aquela que espero

       E sigo escutando o uivo dos lobos.

       Será que ela por mim caminha?

       Ou será que parou naquela cidade?

       Será que ainda segue sozinha?

       Será que sente a mesma saudade?

       Ao amanhecer renasce a esperança

       De encontrá-la em outro caminho.

       Eu encho o meu cantil de esperança

       E para o norte eu sigo sozinho.

       E toco em todas as frias noites

       A canção do nosso amor alado.

       E as estrelas brilham ao longe

       Quando penso em ter-te ao lado.

       A solidão me ataca com maldade,

       Mas sigo tranquilo as serenatas.

       Os invernos passam sem piedade

       Na avidez das longas caminhadas.

       A mulher tão amada enfim escuta

       Ao longe a cantiga deste amor alado

       A ressoar no fundo de uma gruta.

       Ela corre em direção ao seu amado.

       Mas ela não esperava no encontro

       Ver pegadas de sangue na estrada.

       Pois o guerreiro em um bravo ato

       Seguiu ferido por toda a jornada.

       Marquei meus passos com tinta rubra

       Um pouco além do muro destes olhos.

       Para que você me siga e me descubra

       Um pouco além do mundo dos sonhos.

Autor: Henrique B. Lobato