Os motivos de um livro.
Aqui não há serenas páginas
de existência ou imortalidade.
Podem namorar nestas águas
Amores, temores e saudade.
Aqui não há o delírio da verdade
Contida somente no denso vazio.
Isto não é um produto de arte.
Só o misterioso silêncio do rio.
Aqui não é local pra encontros,
A busca está noutras veredas.
A porta está além das vendas.
Na noite, morada de monstros.
Não há heróis vivos neste verso
E nem canções de uma aventura.
O som, talvez o caminho interno
Façam passagem nesta iluminura.
Autor: Henrique B. Lobato
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