Não para a letargia!

Não para a letargia!

Vou acender uma vela

Em meu templo interior.

O vento sai pela janela

De vidro o tempo inteiro.

O sono fica no chuveiro

De água fria para acordar;

O sonho sai do travesseiro

Bem ligeiro para realizar.

Eu vou buscar o despertar

De tão sublime consciência.

Vou entender e trabalhar.

Na morte da sonolência.

Desenfrascar a paciência

Para treinar e conceber

A divina parte da essência

E elevar o nível de ser.

Autor: Henrique B. Lobato.

Domini

Tempestade de Novembro

                 Tempestade de novembro

     Certa nuvem tentou avisar-me

     No canteiro de obras do vento:

     Que havia de vir a tempestade

     E por culpa traria o sofrimento.

     Porém o sol resplandecia no céu,

     O dia seguia sem vil e triste chuva.

     A curva do horizonte era meu véu

     E segui a via da vida de vista turva.

     Corri sem lei, voei sem gravidade.

     O caminho aind’era pleno e plano,

     Mas enfim chegou a tempestade

     Que ferozmente foi me arrastando.

     Traído fui por uma falsa amizade

     De um vil falso profeta e puritano.

     Mas é erro grave faltar a verdade

     E triste destino ele viu chegando.

     Foi preciso relembrar meus atos

     Sem reviver nenhum cadinho.

     Foi preciso dissertar sobre os fatos

     Sem demonstrar amor, carinho.

     Ver o que passou sem passar.

     Falar do que sentiu sem sentir.

     A semente do amor resolvi deixar,

     Sabendo que a amada iria partir.

     A matéria vil e vã haverá de passar

     E para transmutar e real ascender

     É preciso aprender o real Amar

     E por consequência amado ser.

Autor: Henrique B. Lobato

Domini

Sinal da Alvorada

 Sinal da alvorada.

  Ontem ao alvorecer Encontrei

  Um anjo de uma terra distante.

  Ele era nobre e justo como um rei,

  Porém já estava cansado, arfante.

  Pois um tal falso profeta arguto

  Há muito lhe bradava lorotas.

  E ele era trapaceiro, algoz, astuto,

  Sem perceber garfava suas galhofas.

  Observei tudo por tempo e minuto

  Querendo muito matar tal profeta.

  Só então percebi que sou diminuto

  Querendo pagá-lo a mesma moeda.

  O profeta tragava verba arrogância

  Ao pobre anjo naquela alvorada.

  E este mortal em sua ignorância

  Entendia muito pouco, quase nada.

  Pois este anjo estava no seu andar

  No continuar da santa caminhada.

  E o ignoto profeta no fútil postergar

  Em toda preguiça, medo e parada.

Autor: Henrique B. Lobato

  Domini