Tua marca na minha roupa
Os teus livros piscam
Contam segredos...
De outros eus.
Os barulhos teus
Dentro de nós
Falam de paz.
Quem é que faz
Ruido térmico
No teu ouvido?
No meu tecido
Tem teu volume,
Alto e vibrante,
Tem vaga-lume
Que voa longe,
Leva o teu nome
Que as vezes some
Fica escondido,
Nunca perdido,
Apenas dorme
Se tenho sede,
Se tenho fome.
Autor: Henrique B. Lobato
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